Poesia de Whitman

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Viajantes e inquiridores me rodeiam,

Pessoas que encontro, o efeito sobre mim de minha infância ou o distrito e a cidade em que vivo, ou a nação,

As últimas datas, descobertas, invenções, socieda­des, autores velhos e novos,

Meu jantar, traje, parceiros, olhares, elogios, tributos,

A indiferença real ou fantasiada de algum homem ou mulher que amo,

A doença de um parente ou minha, ou malfeito ou perda ou falta de dinheiro, ou depressões ou exaltações,

Batalhas, os horrores da guerra fratricida, a febre de notícias duvidosas, os eventos incer­tos,

Estas coisas vêm a mim dias e noites e se vão de mim de novo,

Mas elas não são o Eu mesmo.

.

Entre o puxar e arrastar fica o que sou,

Fica divertido, complacente, compassivo, ocioso, unitário,

Abaixa os olhos, está ereto, ou dobra um braço num certo re­pouso impalpável,

Olhando de lado, curioso, o que virá a seguir,

Dentro e fora do jogo e o assistindo e o admirando.

.

No meu próprio passado vejo onde transpirei pela névoa com lingüistas e contendores,

Não tenho escárnios ou argumentos, eu presencio e espero.

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