Poesia de Whitman

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Todas as verdades aguardam em todas as coisas,

Elas não apressam seu próprio parto nem o impedem,

Elas não precisam do fórceps obstétrico do cirurgi­ão,

O insignificante é tão grande quanto qualquer outro,

(O que é menos ou mais que um toque?)

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Lógica e sermões nunca convencem,

O sereno da noite penetra mais fundo em minha alma.

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(Só o que se prova a todo homem e mulher é,

Só o que ninguém nega é.)

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Um minuto e uma gota de mim sossegam meu cérebro,

Creio que o barro se tornará amantes e lâmpadas,

E um compêndio de compêndios é a carne de um homem ou mulher,

E um topo e uma flor há o sentimento que eles têm um pelo outro,

E eles devem enramar irrestritamente dessa lição até que ela se torne oniparente[1],

E até que todos nos deleitem, e nós a eles.

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