Poesia de Whitman

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Ouvi o que os faladores falavam, o discurso sobre o início e o fim,

Mas não falo do início nem do fim.

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Nunca houve tanta gênese como agora,

Nem tanta juventude ou velhice como agora,

E nunca haverá tanta perfeição quanto agora,

Nem tanto céu ou inferno como agora.

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Ímpeto e ímpeto e ímpeto,

Sempre o fecundante ímpeto do mundo,

Da penumbra opostos iguais avançam, sempre substân­cia e aumento, sempre sexo,

Sempre um tecer de identidade, sempre distinção, geração de vida sempre.

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Rebuscar é inútil, cultos e incultos sen­tem que é assim.

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Certos como a mais certa certeza, prumo na vertical, bem escorados, seguros nas vigas,

Encorpados como um cavalo, afetuosos, altivos, elétri­cos,

Eu e este mistério aqui nos postamos.

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Clara e suave é minha alma e claro e suave é tudo que não é minha alma.

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Falta um faltam ambos, e o não-visto é provado pelo visto,

Até que este se torne não-visto e receba prova por sua vez.

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Mostrar a melhor coisa e separá-la da pior[1] época afronta época,

Saber a perfeita adequação e equanimidade das coi­sas, enquanto discutem estou silente e vou banhar e admirar a mim mesmo.

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Bem-vindo seja todo órgão e atributo meu, e de qualquer homem cordial e limpo,

Nem uma polegada nem uma partícula de uma polegada é vil, e nenhum será menos familiar que os demais.

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Estou satisfeito – vejo, danço, rio, canto;

Conforme a pessoa sobraçante e carinhosa que dorme ao meu lado toda a noite, e retrai-se ao raiar do dia com furtivo passo,

Legando-me cestos cobertos com toalhas brancas in­chando a casa com sua profusão,

Adiarei minha aceitação e realização e berrarei aos meus olhos,

Que se desviem de fitar estrada afora,

E sem demora cifrem e mostrem-me um centavo,

Exatamente o valor de um e exatamente o valor de dois, e qual está à frente?

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